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Voto de El Mariscal:
5
Voto de El Mariscal:
5
8,6
205.041
Thriller
Jules y Vincent, dos asesinos a sueldo con no demasiadas luces, trabajan para el gángster Marsellus Wallace. Vincent le confiesa a Jules que Marsellus le ha pedido que cuide de Mia, su atractiva mujer. Jules le recomienda prudencia porque es muy peligroso sobrepasarse con la novia del jefe. Cuando llega la hora de trabajar, ambos deben ponerse "manos a la obra". Su misión: recuperar un misterioso maletín. (FILMAFFINITY)
11 de julio de 2020
11 de julio de 2020
15 de 23 usuarios han encontrado esta crítica útil
'Pulp Fiction', glorioso guión, titánica técnica. No aburre ni duerme, interroga y despierta. Fantástica trama, para nada obtusa y dispersa, agudamente consecuente y voluminosamente tersa.
'El que juega con cerillas se quema', qué frase para la posteridad: 'Divide et impera' quedó relegada, a su lado es superficie a cementar. Decenas de tremendas frases ampara esta cinta aunque no tan perspicaces ni profundas como la inigualable 'El que juega con cerillas se quema'.
Qué frase soberbia, de otro mundo. De hecho en un momento creí haber rememorado a mi abuela diciéndome lo mismo pero no, fue un error de mi mente endeble y mi imposibilidad manifiesta por no lograr comprender la sutileza demencial con la que se maneja Tarantino, el Kurosawa occidental, claro que sí.
El pugilista cara de piedra que saca las papas del horno y encajona al empapado en colonia Brut al mejor estilo pollackiano y el resto que entre ellos hablan y hablan y hablan... y no se callan más!
Lo mejor: Tony Manero con cola de caballo, un canchero.
Lo peor: Tarantino vagando entre escenas, totalmente perdido, mareado de tanta nada que lo rodeaba.
'El que juega con cerillas se quema', qué frase para la posteridad: 'Divide et impera' quedó relegada, a su lado es superficie a cementar. Decenas de tremendas frases ampara esta cinta aunque no tan perspicaces ni profundas como la inigualable 'El que juega con cerillas se quema'.
Qué frase soberbia, de otro mundo. De hecho en un momento creí haber rememorado a mi abuela diciéndome lo mismo pero no, fue un error de mi mente endeble y mi imposibilidad manifiesta por no lograr comprender la sutileza demencial con la que se maneja Tarantino, el Kurosawa occidental, claro que sí.
El pugilista cara de piedra que saca las papas del horno y encajona al empapado en colonia Brut al mejor estilo pollackiano y el resto que entre ellos hablan y hablan y hablan... y no se callan más!
Lo mejor: Tony Manero con cola de caballo, un canchero.
Lo peor: Tarantino vagando entre escenas, totalmente perdido, mareado de tanta nada que lo rodeaba.
SPOILER: El resto de la crítica puede desvelar partes de la trama. Ver todo
spoiler:
Escenas para la posteridad que hasta 'Psycho' envidiaría, y al mismo tiempo y si Hitchcock viviese por sus derechos de copyright reclamaría.
Y qué personajes, uno más histriónico que el otro, como perdidos en un berenjenal pisando huevos: el gran afro-ébano de mirada desorbitada y amenazante compartiendo cátedra de matufia con el Tony Manero noventoso entre pistolas y metralletas y pim, pam, pum, sale la previa godardiana para un majestuoso 8 1/2 fellinesco.
La Thurman emperi-follada en una sobredosis retro-vintage despampana, apastelado todo el conjunto transpirando como un Elvis con sobrepeso junto a un Tony que codicioso abre la caja aldrichiana.
En conclusión: sudor, sangre y lágrimas, esa es su marca registrada. Estupor, amor, dolor, fulgor, no sopor. Real enjambre de perfección esquemática, en sus celdas hexagonales la miel cinematográfica estanca...
Y qué personajes, uno más histriónico que el otro, como perdidos en un berenjenal pisando huevos: el gran afro-ébano de mirada desorbitada y amenazante compartiendo cátedra de matufia con el Tony Manero noventoso entre pistolas y metralletas y pim, pam, pum, sale la previa godardiana para un majestuoso 8 1/2 fellinesco.
La Thurman emperi-follada en una sobredosis retro-vintage despampana, apastelado todo el conjunto transpirando como un Elvis con sobrepeso junto a un Tony que codicioso abre la caja aldrichiana.
En conclusión: sudor, sangre y lágrimas, esa es su marca registrada. Estupor, amor, dolor, fulgor, no sopor. Real enjambre de perfección esquemática, en sus celdas hexagonales la miel cinematográfica estanca...
