Nuria González, vale, que si no lo has pillado a la primera, pues te lo repetimos un millón de veces más a ver si así hay suerte y te das cuenta de una vez por todas de que no se comunican los benditos, que esa relación está muerta, que el marido está a otra, en la luna de valencia, erre que erre, un día tras otro con los apuntes y los documentos, subraya, anota, sin hablarse ni tocarse o mirarse apenas y mira ella cómo a pesar de todo lo intenta, hace un último esfuerzo, venga, vete a la cama conmigo, maridito, querido, por favor te lo pido, vete yendo, hermosa, que yo ya ahora, en un rato, como hacía Kim Novak en aquella castaña tan simpática con un extraño en mi vida, y le quiere pero nada, tierra yerma, no hay manera, un autista o egoísta, una planta, cero patatero.
María Vázquez que tiene la puta mala suerte, desgracia, de ir a dar a parar con el sindicalista que no es sindicalista y que en verdad es el más mono, majo, viva Rosendo, enterado, enrollado y fabuloso generoso sindicalista que en el mundo ha sido, del universo entero, ay omá quién lo pillara por banda, que para mí lo necesito, uno así en cada empresa y vuelvo a creer en todos lo santos, cómo no te voy a querer y cómo no va a tener la chica terribles arduos problemas de conciencia que la asaltan y la acechan día y noche, la acorralan la rodean, la asolan, si el tipo estaba haciendo el bien supremo, a todo dar, por nada, por amor al arte, por la vida misma.
Najwa Nimri y esa hija que le hace un dibujo a Javi y se nos saltan a todos las lágrimas largo tiempo acumuladas por tantas injusticias, la familia y uno más, si en el fondo todos se quieren mucho, solo hay que hablarlo y confiar un poco más en el otro, diálogo y buenos alimentos, más si cabe.
Y Fernando Cayo qué malo, jefazo. Y el viejo qué bueno tierno, lo quiero. Y Antonio de la Torre el pobre.
Desde Rusia con amor. De Madrid al cielo.