Con Winterbottom, ya llevamos dos de dos, dos fiascos seguidos. "9 songs" es una película que prometía por varias razones: su estructuración en torno a nueve a canciones, la evolución sentimental de una pareja a través de su intimidad sexual, ... Todo ello hacía concebir ciertas esperanzas; sin embargo la realidad práctica es la siguiente: se nos habla de drama erótico y lo único que hay es sexo. Y no me malinterpreten, no es que la sexualidad no pueda pie a los profundos vaivenes de una relación y uno esté dándole al incienso todavía; es simplemente que Winterbottom se ha quedado en el juego, en la genitalidad y no ha ido más allá. La sexualidad puede funcionar en el cine si se hace con sensibilidad, con dudas, con pudor, con silencios, mostrando tanto como escondiendo. Y sobre la sexualidad se hace drama cuando hay palabra, cuando uno conecta con las dos almas que están ahí amándose. Pero cuando sólo se nos muestra a dos seres cosificados por su deseo, se nos muestra todo sin el más mínimo misterio, cuando realmente no llegamos como espectadores a implicarnos en esas vidas, todo lo demás se convierte en una forma de pornografía intelectualizada, disecada y fría, que no excita ni la inteligencia ni la lujuria.
Pienso, por ejemplo en "El último tango en París" o "En la cama" (película chilena) y ahí sí que hay drama, hay emociones que nos trasladan a algo.
Aquí todo es tan gélido como los cascotes helados que se nos muestran al final. Dos seres pasan una hora follándose y después cogen caminos distintos.
En el mismo fin de semana en que me dedico a revisionar a Chukhrai y Coppola, comprenderán que a esto no lo llame ni cine.