Soy de los que piensa que una buena historia debe tener un buen final o, al menos, uno decente. En los últimos capítulos de la segunda temporada se opta por soluciones tópicas, que hacen previsible los desenlaces, menos el final, completamente inimaginable porque está cuadrado a martillazos, con tintes surrealistas.

Baste como muestra un botón. Primero tenemos a un estrambótico grupo de rescate compuesto por un cincuentón grueso al que le acaba de dar un infarto, una señora que a la legua se le ve incapaz de dar una carrera, la madurita madre de la prota, que acaba de entrar en escena y no se sabe de qué bando es, la prota y un agente gay que a aba de retornar de su exilio paradisíaco para esta misión. Este singular comando del servicio de inteligencia finés entra en una base soviética que acaba de ser asaltada y que se supone, por ello, que debe estar en estado de máxima alerta, y, como sin tal cosa, deambula libremente hasta encontrarse, casualidades de la vida, a un grupito de soviéticos que va a ejecutar al compañero que buscan, al que ni han interrogado (ojo, URSS).
Pues héte aquí que llevan como equipo de serie un tocadiscos portátil que colocan en un claro del bosque para hacer sonar un vinilo 33 rpm de jazz que distrae a los rusos y procura su apresamiento después de haber soltado un gas que los aturde.

Me pregunto si es el mismo que respiraron, los guionistas para cerrar la serie con tamaño dislate.

En fin, que, a pesar de las buenas sensaciones, te planteas si verías una tercera temporada, porque para llegar aquí...