Recuerdo una de esas tardes en que no intuyes siquiera lo que seguidamente te va a suceder. Me puse este cortometraje que encontré de casualidad (no dura más de 30 minutos) y ha resultado ser uno de mis cortometrajes favoritos por todo:

- El tipo de animación: son como escenas, pinturas animadas por el movimiento.
- El contenido: una hermosa lección de constancia, perseverancia y fe en lo que se está haciendo, como ejemplo de que la más titánica de las tareas tiene su principio y su fin. Un anciano que vive aislado en el paraje más remoto que uno pueda imaginar, se dedica cada día a escoger con precisión milimétrica las semillas que continuamente plantará. No desvelo nada más para no estropear el final.
- La amistad: cómo, la casualidad, une dos almas afines, aunque su relación sea ínfima, y a pesar del transcurso del tiempo, de la desgracia de una guerra, y de las miserias que ocasionan las mezquindades humanas, hay cosas imperturbables que la destrucción no puede alterar.
- El guión: Es una película muy discursiva. Despirtarte 10 segundos significa perderte 3 o 4 frases. No tiene desperdicio ni una palabra.
- El aprovechamiento de su formato: la duración es perfecta. No hacía falta prolongarlo más de lo que dura.

Es el cortometraje que recomiendo a todos mis amigos para que se quiten ese maldito prejuicio de que los cortometrajes son marcianadas para gafapastas insomnes. Una joya del cine moderno.

Saludos.

Para evadir el color gris que suele teñir la tarde de los domingos, me he decidido a ir esta tarde al cine a ver esta última creación de Bollaín, y vaya si lo he evadido... he salido del cine emocionado y con un nudo en la garganta.

Bollaín traspasa los corazones con Mataharis, gracias a un tono casi documental, realista y desnudo de todo artificio y, sobre todo, gracias a unos actorazos en completo estado de gracia. Tiene escenas para enmarcar por su fuerza expresiva, y un Tristán Ulloa, que para mi gusto, se merece un monumento. La incomunicación es el denominador común que sobrevuela por encima de toda la trama. Si te gusta el cine directo, transparente y con unos personajes creíbles al 100%, no dejes de ver esta obra de arte. Absolutamente necesaria. Para que luego diga alguno que otro por ahí que en España no se hacen buenas películas...

Extraña, muy extraña. Lejos... Silencio, mucho silencio. Parajes remotos. Nubes que acechan y avecinan el color maldito. Gris cemento. Gris descarnado. Como la apatía. Como la apatía y la desidia de vivir encerrado en una jaula de destilación humana. Y mientras la humanidad se evapora, una música... una luz...un agradable olor... voces humanas...

Jens Lien hace creíble una parábola sobre la deshumanización que, con otra fotografía, o con un argumento más verosímil, no funcionaría ni para atrás.

Como todo buen cine nórdico, deja gélidas las neuronas.

Un saludo.

Sí, ya lo sé. Que si es una tomadura de pelo, que si es pésima, que si patatín, que si patatán... Eso es lo que van a decir los más puritanos.

Decía Hegel que una obra de arte es estéticamente bella cuanto más se acerca a la finalidad para la que ha sido creada. Es como cuando la lluvia te molesta por la calle porque te estás mojando y como cuando, por el contrario, decides salir a correr bajo ella para disfrutar del momento. Señores, el "El cuchitril de Joe" ha sido creada para reírse y no para aspirar a otros menesteres, como podrían ser las películas de Bergman, Eisenstein o Kurosawa. Si aceptamos la anterior premisa, y nos predisponemos a ver una chorrada para partirse la caja, os aseguro que no defrauda. ¡Vaya hincheta a reir que me he pegado, por Dios! Es tan absurda que a mi me ha hecho reflexionar sobre la condición humana y su capacidad creativa.

En esto consiste el placer estético, en disfrutar un día de un hermoso plano secuencia de Angelopoulos y en echar las tripas por la boca al día siguiente con las paridas de Joe y sus entrañables cucarachas. Quien esté de acuerdo conmigo que suscriba lo dicho en su siguiente crítica. Así mis padres no me llevarán al manicomio.

Un saludo a todos.

Increíble como se pueden aprovechar 8 minutos. Me pareció perfecta en todo. Comienza con una despedida entre un padre y una hija al borde de una orilla. El padre parte en una barca y la niña contempla como se aleja. El resto no merece la pena ser contado, porque hay que verlo.

No hay guión, no hay diálogos. Tan sólo un famosísimo vals de acordeón escogido a la perfección para conseguir penetrarte las entrañas de emoción. Michael Dudok de Wit cuenta una historia con precisión milimétrica. No le sobra ni un segundo.

Sin lugar a dudas, uno de mis cortometrajes favoritos. Gracias a él entendí porque existen directores especialistas en este pequeño formato. Creaciones como esta generan afición.

Un 10.