Apreciado lector,

lamentablemente perdí dos preciadas horas de mi existencia (más lo que me lleve hacer esta crítica) pero espero que no hayan sido en vano. Mi misión es alertarte de lo que vas a encontrar.

Esta película no es un canto al amor lésbico, es una ópera al aburrimiento. Las tristemente aclamadas protagonistas se reducen a la sofisticación exacerbada hasta la caricatura (Blanchett) y el alelamiento permanente (Mara). Su historia ni seduce ni convence. Se intenta el toque dramático a través de la hija de la primera pero ni por esas, no hay manera de que conectar, de que uno se crea algo. El desarrollo, por decir algo, es lento, parsimonioso, exasperante. Te da igual todo. Ni siquiera atisbas transgresión alguna porque las dos mujeres presentan tan serios síntomas de imbecilidad que no te las tomas en serio.

Por supuesto es una cinta ciertamente celebrada por la crítica que no ahorra elogios. Para mí calificar este auténtico bodrio de "gran cine" o "perfecta" me parece insultante. Esto es el anti-cine, es quitar las ganas de ir a una sala a gastarte el dinero de una entrada, es clamar al cielo por haber vuelto a hacer caso a cuatro papanatas que no saben lo que es entretenimiento.

Si aún con estos mimbres sigues queriendo hacer el cesto, cuando lo remates, si te has sentido como yo, te remito al título de esta crítica.